Postal

Sentam-se e olham-se. Falam de amor como se conhecessem algo muito próximo. Comentários torturantes para excitar as dores – cada um se armando contra o que não se pode deter. A vida sem destino. Boca amarga, dores no peito, consolo não serve não. Porque os destinos estão enterrados e vale aos vivos desenterrá-lo com as mãos hábeis. Cavando-se por dentro e modificando esse eu. Cava a terra funda derramando o suor, essa essência esgotada – troque-a por outra sobressaltada. Desterra outra alma que parece não servir para desconforto algum, já foi viciado em incômodo - hoje – já não sabe mais o que é. Nada incomoda. Conversa sempre com estranhos para se familiarizar com a rua. Antecipou-se ao acaso – o seu esgotamento, o seu senso de humor árido – previu suas noites antes de deitar-se novamente. Desconsolo cedo. Tarde demais para voltar aos ombros do outro – foi aceitando o destino que os amores lhe impuseram, mas este não era o seu. A veia rebelde marcando sua pele e ressaltando seu fluxo por detrás da pele. É vital desistir – amores roubados ou não solucionados acumulam no peito. Foi uma época de força áurea detido por pulsões verdadeiras que o tempo esmaeceu. Não sobrou amor não. Caminha, ama a brisa, vento nos fios de cinza – encontra a rebeldia solitária. Distancia dos humanos e descobre nos olhos a paixão contemplativa no fulgor da paisagem.